Caminho de volta

2012-01-10T13:54:00.000-02:00

A teus pés

2012-01-10T13:34:00.002-02:00

Corpos sem lugar
olhares obtusos
jamais hão de enxergar
as mortes que sofri
para viver-te.

E vão se engalanar
faces sem rosto
no semblante
que não vemos
porque todos são iguais.

Morresse bilhões de vezes
e te reconheceria
entre os passantes
porque todos estariam apagados.
Tu somente, luz.
Tu somente, estrela.

E não te perderia
ainda que sumisses
no pó das mutações.
Ainda que gota fosses
entre milhares:
serias uma igual
de todas diferente.

E eu te amaria
mesmo ausente
pois és o selo último;
presença
que se eterniza
fora do tempo.

Júlio Polidoro

Como o último pó dos astros

2011-11-26T13:06:00.001-02:00

Sob o sol de novembro cumpro teus passos.
Irei aonde fores, por meus pés.
Acordo como qualquer homem
que se levanta pela manhã e planeja seu dia.
Mas não há destino para o homem
senão cumprir tua sina.
Carregasse milênios de conhecimento
e seria tua criança, afoita e desejosa.

Tenho um par de pernas e milhões de pensamentos;
viajo sem caminhar, e às vezes caminho.
Como o último pó dos astros
levado ao teu encontro.
Seja como vá
de onde quer que parta
e aonde quer que chegue,
cada ida é ao teu encontro
cada chegada é para encontrar-te
não importa como caminhe.

Sabendo-me tua criança
apenas sigo a sombra que se projeta
antes de mim;
apenas confio... e sigo o fio da tua lembrança.

Na tua lembrança meu destino,
sem fim ou começo.
Somente me engano
quando esqueço de recordar
que, ao sol de qualquer estação,
irei aonde fores, por meus pés.

Júlio Polidoro

A (in)consciência de si

2011-10-29T11:31:00.000-02:00

O ato em si se faz
ainda que penses
como?

Pensas sem saber
quão independente de ti.

E andas por aí
como quem tem respostas;
te comportas
como
quem sabe as perguntas,
ó caiado muro!

E te regalas
dentro desta casca,
pérola olvidada.

Incorporas
tudo que vem de fora
olhos que não janelas
mas saídas emergentes.

Enredado,és refém
do ato que te conduz
a despeito do que penses.

Regalado no engodo
estremece teu corpo
quando a alma diz, sem logro:
- implode a casca,
filho da luz,
e sê maior que o ato,
sê maior que o espaço,
sê maior que o mundo.

Sê como óleo em gota
derramado no papel:
penetra a essência das coisas
descobre teu próprio céu
implode essa casca oca
que abafa teu coração
para, anterior ao ato,
ser último e primeiro!

Empíreo

2011-10-06T11:55:00.000-03:00

EMPÍREO

A turva emoção te procurava
em límpidas paragens.
Quis pronunciar teu nome
ante o olhar mais belo.

Quis seguir-te, trôpego, por meus descaminhos,
e dizer-me teu, não sendo,
e dizer-te meu, quando (Eu) não era.

Pois o que queria ainda quero
e o que quero agora, se ainda quiser,
será noutro tempo o querer de agora,
mas... E tu? E tu? E tu, que viajas fora
e que estando dentro fácil não se alcança
e que alcançado longe é, embora
aquele que alcança creia, no momento,
ter-te sem te ter, ainda não te sendo,
pois se um dia for, não terá sido.

Melhor, sei que nada sou, no fundo,
e que sendo nada maior sou que o mundo,
porque nada sendo, que querer preciso?

Extingo esse eu e na extinção diviso
o que procurava refletido:
no meu coração o paraíso.

Júlio Polidoro

Tributo ao silêncio

2011-10-06T11:52:00.005-03:00

Quanto mais tagarelo me confundo
tanto mais confundido me atrapalho,
minha língua é refém de ato falho
e eu falho falando a todo mundo

a rota do desejo mais profundo
que fulgura em meus olhos, feito atalho
e permite que os outros, sem trabalho
mais que eu me conheçam, e mais fundo.

Me abster do discurso? Sofro e calo.
Mas calado mais sofro, então eu falo,
mas falando também não me contento.

Eu queria dizer, bem, o que sinto,
quando digo, porém, eu sei que minto,
misturando razão com sentimento.

Júlio Polidoro

Todos os sóis e estrelas cabem na nossa aspiração...

2011-09-29T09:55:00.000-03:00

Me ensina a polir espelhos, Senhor...

...para que se extingam o eu e o tu...

Busca ao senhor dos cavalos

2011-09-25T11:46:00.000-03:00

Desde que os vislumbrastes, persegues cavalos selvagens. Estão todos ali. Estão todos aí, nos campos da tua mente. Cavalos do pensamento, que correm pelo pasto. O pasto da imaginação. O pasto da tua ação. Em prados que nunca existiram.
Desiste de domá-los. Esquece teus cavalos. Não é este o teu fim. A meta não é domá-los.
Busca ao senhor dos cavalos, perante o qual silenciam, diante do qual rodopiam e se desfazem, feito poeira na bruma... como que gotas de espuma a se desfazerem no mar. Erige ali teu altar, teu nicho de adoração. Estrela vespertina fulgindo no coração, além de toda pastagem, além da imaginação.

2011-09-25T11:16:00.003-03:00

Você talvez se agarre a teorias. E acenda archotes que esclareçam a dinâmica da curva. Mas caminhos sinuosos serão sempre assim.
A linha que se estica também se contrai, e se estica novamente, depois de contraída. A curva são espasmos de milhões de retas.
A vida, como a curva, não concede metas. Ela própria é, e retas atropela. Vida é espasmo que não se completa.
Você talvez se pense como sentimento. E ascenda assim sozinho, em vôo místico. Mas teu vôo é teu vôo apenas, não mais que. Ninguém (se) ajustará a tua ascese.
Não há detrás da face um rosto que revele o gosto da verdade: viver é verdade disfarçada. A corda, contraída ou esticada, a corda, como reta ou como curva, a corda como corda, mais nada.
Viver é verdade disfarçada.
Afirmas tudo que te foi negado: suspenso no futuro, no passado, vegetas no presente, sem tu mesmo, vazio de sentido, atordoado, dormitas sobre a arca do tesouro, cedendo mais valia aos próprios trapos, enxergam, mas não vêem os teus olhos.
Saber é arrancar escamas da visão. Como pode ser tua verdade o que um olho crê e o outro abomina?
Além de todas as esquinas só há realidade.

2011-09-25T11:03:00.002-03:00

A sarça é o ser

2011-08-05T12:38:00.000-03:00

Nasceste com olhos invertidos.
Nascemos todos assim:
olhos mundanos para dentro,
olhos da alma para fora.

Portanto, se te disserem “cego”, cala-te.
Aquele que tem a sorte de notar tal inversão
pugilará com a própria sombra
até que a mesma se dissipe.

Não é teu destino fazer sombra
senão ser espelho do sol.
Cabe que revolvas teus olhos
até que o universo se alinhe
à visão fecunda da alma.

Se os homens soubessem
abandonavam excessivo fausto:
o que valem mil castelos
ante uma única estrela?
Se os homens soubessem
sentiriam que a sarça
é o sol ardente do espírito.

O que é a posse
senão sombra avistada por olhos inversos?

Na verdade sequer precisas destes olhos.
Revolve-os, até que caiam
e então verás as coisas como são.

Hoje senti o sol de minh’alma
em lapsos de segundos
que ainda não sei prolongar.
Graça ou conquista, não importa,
hoje senti a sarça ardente do meu coração,
a tocha inflada do amor se expandindo do meu peito
e acendendo milhares de piras e constelações!

Hoje, por frações de segundos,
minh’alma ocupou o mundo e seguiu além dele,
o universo aquietou-se no regaço do meu ser,
eu fui o universo e o universo fui eu,
até que segui além de onde
não existe nome, nem palavra.
Então eu não estava em mim, e era.
E sendo eu mesmo, seguia muito além de mim,
e do que fosse possível imaginar.

Hoje, o céu tornou-se meu tugúrio
e o sol regurgitou-se dos meu olhos bem abertos,
feito uma cascata de astros iluminando o desamparo.

Hoje, o Amado fez de meu casebre
o mais suntuoso palácio
e erigiu em meu rincão a mais alta torre,
para alinhar, aos meus olhos,
a bem-aventurada visão da Realidade.

Júlio Polidoro

Presença

2011-07-11T16:28:00.002-03:00

Dois poemas

2011-07-08T09:56:00.002-03:00

GESTAÇÃO

O profundo fundo mar absoluto

é uma concha recolhida que ausculto

uma concha de outro mar que se perdeu

uma concha do oceano que era eu

mar imerso no oceano do teu útero

oceano do infinito absoluto

no infinito do cordão umbilical

quando sol eu era, feito sal

da Terra.

MOTO-PERPÉTUO

Nívea nuvem sobre o negro coração

nunca a noite foi tão clara como então.

Nunca o ritmo do rio que retorna

com seu rito repetido se renova

posto que águas abundantes amealhem

comuns cursos que comuns nunca serão.

Passam rios diferentes pelo leito

e meu rosto diferente é o mesmo

pois diversa a imagem ao espelho

não diverge da imagem que não vejo.

Eu aspiro ao que não tenho; o que quero

está longe do que alcanço e postergo

quando alcanço algo outro é meu desejo.

2011-07-05T11:50:00.001-03:00

Ecoa em mim o som da flauta de bambu...
E a lágrima que escorre pela face desce pela nuvem,
E os braços fortes do vento são os que embalam a criança,
E o verme que consome a morte é o que alimenta a vida.
Aqui um velho falece ali nasce um pequenino,
Os ombros que se curvam são aqueles que se abrem,
O sol que queima o rosto também beija a lua.

Então eu compreendo a vida quando ecoa a flauta...
Porque, dentro de mim, não há mais nada.

A flauta quando toca me separa
De tudo que não sou e aí sou tudo
E tudo a mim se mostra de maneira clara.

Assim a flauta ecoa sem passado,
A flauta ecoa assim sem ter futuro,
Além do que é agora não há nada.

Se a flauta ecoa em mim me desconheço,
Aquele que a ouve sou e é mais que eu,
Aquele que a ouve é a própria flauta,
Aquele que a ouve é a melodia,
Aquele que a ouve é sua alma.

A flauta quando ecoa é sua alma
Na alma que há em mim e em tudo à volta.
O mundo é sua alma e sua flauta.

Assim percebo a vida que não vejo
Com olhos que não tenho
E ouço a melodia sem ouvidos
Porque, dentro de mim não há mais nada.

A mesma coisa encerram ocaso e alvorada,
A música que há em mim é a mesma que te embala.
Da flauta de bambu ecoa a lágrima
Que desce pela nuvem e pela face
E quando se encontram outro sol nasce
E tudo se aquieta, nada se separa.

Eu ouço o som da flauta e agora entendo
além do que eu pense, ou compreenda,
E além do que eu sinta, ou me emocione,
O som da flauta une a quem separa
E muitas tantas são as árias,
Sim as árias
Que ecoam numa só
Eternamente,
A flauta que ecoa em nossas almas.

Seio de Minas

2011-06-22T13:26:00.000-03:00

Eu nasci no celeiro da arte
No berço mineiro
Sou do campo da serra
Onde impera o minério de ferro

Eu carrego comigo no sangue
Um dom verdadeiro
De cantar melodias de Minas
No Brasil inteiro

Sou das Minas de ouro
Das montanhas Gerais
Eu sou filha dos montes
Das estradas reais

Meu caminho primeiro
Vi brotar dessa fonte
Sou do seio de Minas
Nesse estado um diamante.

The Verve - One day

2011-06-22T13:10:00.002-03:00

Talvez um dia nós iremos dançar novamente
Sob os céus em fogo
Talvez um dia voce ame novamente
Amor que nunca morre

Um dia talvez voce verá a terra
Tocará a areia
Voce esteve nadando no mar solitário
Sem companhia

Oh, voce não quer encontrar?
Não consegue ouvir essa beleza na vida?
As estradas, as montanhas, atravessando sua vida?
Não consegue ouvir essa beleza na vida?

Talvez um dia voce vá chorar novamente
Como uma criança
Voce tem que se amarrar ao mastro, meu amigo
E a tempestade vai terminar

Oh,voce não quer encontrar?
Não consegue ouvir essa beleza na vida?
As estradas,as montanhas,atravessando sua vida?
Não consegue ouvir essa beleza na vida?

Oh, você está com tanto medo de tocar,
Tanto medo que irá gostar tanto,
As estradas,as montanhas,atravessando sua vida?
Não consegue ouvir essa beleza na vida?

Talvez um dia eu dance novamente
Um dia eu amarei novamente
Um dia nós dançaremos novamente
Você sabe que tem
que se amarrar ao mastro meu amigo
E a tempestade vai terminar
Um dia você amará de novo
Você tem que se amarrar ao mastro meu amigo
E a tempestade vai terminar

Amar é não ter escolha

2011-01-23T14:56:00.003-02:00

Amar é ter todas as opções e apenas uma escolha...

Quando você descobre que não há escolha
que importância pode haver
neste ou naquele atalho
se todos vão dar no mesmo?

A escolha é quem te escolhe
então duvide da mente
duvide do mundo
duvide das pessoas
e acolha o que diz o coração.

Quando não há escolha
você apenas ouve na alma
os sussurros da vida
e segue...
Quando se coloca a intenção
com toda a ternura do ser
o caminho se abre como janelas
para um céu de promissão
e realidade aqui, agora...

O céu se abre quando cessa a escolha.
A vida inteira você tem oscilado
entre sim e não, isto e aquilo.
Durante toda a vida você tem sido
escravo da dúvida:
ora acatando a resposta
que outros deram por você,
ora acolhendo sem questionar
meras opiniões.

Como você pôde ser refém por tanto tempo?
E acolher tantas respostas
que não lhe dizem respeito
quando sequer sabia pronunciar as perguntas?

Como pôde você ter se enganado assim?

Ó, para aquele que deu um único passo real
não existe mais opção, nem retorno...
Ao olhar seus pares humanos
enxergará além de seus olhos, e não será visto;
falar-lhes-á da não escolha
mas não será ouvido;
tocar-lhes-á com dedos da alma
e não será sentido.

Este é o nexo de
estar no mundo sem ser do mundo.
Aqueles que poderiam vê-lo
não estarão por perto.
Aqueles que poderiam ouvi-lo
não terão como responder.
Aqueles que o sentiriam
não poderão atestar.
Não como fazem olhos, ouvidos
e tatos desse mundo.

Aqueles que dele sabem
estarão longe, e tão perto
(e ele sabendo daqueles).
Irmãos do caminho são solitários,
mas cheios da presença;
porque ultrapassaram a dúvida
e todos os atalhos.

Ah, o caminho do amor
é como a luz de todas as estrelas
e seu brilho a única alternativa.

Amar é não ter nenhuma escolha.

Prece de Natal

2010-12-14T11:15:00.002-02:00

Senhor, o que serão os dias futuros
senão um acúmulo de agoras?
Fazei do nosso instante
a presença da eternidade.

Senhor, o que é o tempo passado
senão a lembrança de algo que não é mais?
Fazei-nos inteiros sempre,
para que a lembrança não amargue em saudade.

Senhor, o que é fidelidade
senão a alma que escuta o coração?
Fazei-nos incoerentes com o mundo aparente
para sermos unos com a verdade.

Senhor, o que é a fé
senão a capacidade de ausentar-se
de toda distração e desejo
e ainda assim inundar-se de esperança?
Elevai nossa fé
à força do grão de mostarda.

Senhor, o que é a bondade
senão saber ouvir, ousar, fazer e calar?
Fazei-nos mansos como cordeiros
e prudentes como serpentes.

Senhor, o que seriam as palavras
sem a substância da fala
e os ecos da alma?
Pois nem tudo que se diz
é o que se pensa
e nem tudo que se pensa
é o que se sente.
Fazei-nos sábios para falarmos
com o coração
e sapientes serão todas as palavras.

Senhor, o que é a humildade
senão o desconhecimento do orgulho?
Fazei-nos despojados
e cônscios de que nada somos, possuímos.
E seja esta nossa maior fortuna.

Senhor, o que é o Amor
senão a maneira concedida a cada um
de cumprir com Vossa Vontade?
Fazei com que nossa primeira recordação
ao despertar seja o Vosso Nome.

Senhor, para o que fomos criados
senão para o reencontro?
Fazei-nos polidores de espelhos
para que neles se reflita o Sol.

Senhor, que o Natal
seja o contínuo renascer da consciência
e Seu Espírito se manifeste
nos corações despertos e harmoniosos.

Ajudai-nos
a sentir o ”sempre” no “instante”,
a celebrar o céu dentro de nós,
a ser canal do amor sem posse,
e ser do amor que passa o amor que fica
em cada gesto, em cada despedida,
em cada encontro, choro ou riso,
o amor que nunca muda
e muda tudo: transforma a mão que agride
em acalanto
e faz do pranto mudo esse sorriso,
e do velho sisudo uma criança.
E desperta na gente essa certeza
de que Deus é o próprio Amor, em sua grandeza,
e nós as filigranas dessa Estrela

2010-12-03T14:13:00.000-02:00

Eu desejo e busco a verdade,
ainda que, durante a vida,
venha mentindo para e acerca de mim mesmo.

Mas sou algumas vezes verdadeiro.

O homem comum não pode entender esse fato.
E eu, embora em nada melhor
que o comum dos homens, sou capaz de compreender.

Um profeta rogou ao Criador
que lhe mostrasse as coisas
como elas realmente são.

E a maioria de nós
faz da própria imagem a idéia de si mesmo:
quero mais que a idéia de mim mesmo.

Como pode haver verdade numa idéia,
numa bolha que se desfaz,
ou no efêmero edifício?

Tudo há de ruir, como tudo que passa.

O que permanece é a verdade.

2010-12-03T14:03:00.000-02:00

Lacaios da usura são os muros caiados da repetição. Dos recorrentes esquemas do pensamento e nossa absurda e fácil rendição a tais esquemas.

Nossa rendição a tais esquemas nos faz acreditar que somos somente a casca e não, inclusive, o fruto que a mesma envolve. O grande segredo da noz está no sabor que o fruto segreda em si mesmo. Daí a impertinência da casca em se julgar a própria noz.

Somos milhares de cascas andarilhas, perambulando de um lado para outro, sem consciência do próprio fruto, de sua essência de noz, em estado puro.

Como muros caiados nos mostramos cheios, quando estamos vazios. Pois a presença do fruto só é sentida quando ocorre antes a lembrança do fruto, culminando no conhecimento da noz, em sua realidade.

Mas, porque nos cremos cascas, e porque fomos desde tenra idade treinados e moldados a crer que fomos, somos e seremos eternas cascas, sempre que uma n(v)oz desponta, dizendo “lembrem”, nos viramos e bradamos “louco”!

Somos lacaios da usura. Escravos da repetição. Somos muros caiados. Fantoches da convenção. E estaremos em ritos exotéricos e solenidades, hasteando bandeiras e recitando versos, sendo heróis e mercenários. Somos "mobile" de todos esses ritos que nos subtraem de nossa condição e nos levam a pensar que somos “isso”: apenas essa casca sem viço, ostra sem pérola, gota sem oceano.

Contudo, ainda que não queiramos, a casca há de se quebrar um dia.

Tua alma

2010-11-23T13:17:00.002-02:00

Entra em minha casa, caminha um tanto mais... e não te impressione este pátio ermo e ressecado - ele é um sinal. Se queres conhecer minha casa, ignora este pátio ermo e ressecado: ele é um sinal.
Se fores capaz de prosseguir, vem então... percorre esta horta abandonada e estes jardins sem flores, eles sao outro aviso... se queres conhecer minha casa, esquece esta horta e estes jardins.
Vem, segue um tanto mais a inspiração que dirige teus passos e repudia os passos que querem dirigir teu coração pois, do contrário, serás incapaz de conhecer minha casa.
Sim, vem por esse pântano, ele esconde a chave que abrirá os portais de minha casa. Se fores capaz, atravessa o lamaçal, com o barro a tocar-te os joelhos... segue, se possível sem perguntar... o barro pode ocultar segredos... e em segredo te direi: "bem-vindo és à minha casa!"
E agora aqui estás, nesta planície, livre de toda paisagem. Uma planície repleta de nada por todos os lados. Se fostes capaz de chegar até aqui fecha agora teus olhos, pois aqui eles são desnecessários.
Deixa que a sensação que te invade te suspenda no vazio e entrega-te a ela... confia, porque estás próximo... agora despede os pensamentos, deixa que tua mente adormeça, porque em minha casa não entram nem pensamentos nem mente.
Abre assim teus verdadeiros olhos e exulta: minha casa és tu mesmo, livre de toda paisagem. Tu és a casa, vazia, sempre vazia, para que, permanentemente, transborde a luz que nela se reflete e a transpassa!
Tu és a casa! Tu és o espelho que se poliu até estampar a imagem do próprio Sol!

Júlio Polidoro

Loucos de Deus

2010-11-12T09:19:00.002-02:00

De que equilíbrio falas
Sendo o amor a loucura de Deus?
Bem sei o mundo como é.
Mundo de humana sanidade
E tanta desarmonia.
Observa o cão:
É mais digno que um emir.
Emires são de humana sanidade,
Observam prescrições, rendem graças,
Cumprem ritos formais
Com a mente adornada de maldade.
São a pantomima da ternura
Em um coração impregnado de voracidade.

Cães são apenas cães.
Cumprem sua destinação.
Por isso são insanos para os homens.
Cães, contudo, estão plenos de harmonia
Na execução de seu destino.
Haverá loucura mais sã
Do que ter ciência de sua origem e seu fim?
Haverá loucura mais amorável
Que o olhar de Majnum que não vê outra coisa
Que não Laila diante de seus olhos?

Eu prefiro ser o cão que ladra pelo caminho
O mendigo que esmola o cisco que pisaram os pés do rei
Eu prefiro dormir ao relento sob o pálio das estrelas
eu prefiro sentir sede, sono e fome
e seguir o rastro do meu coração;
eu prefiro meu espírito inquieto
ao sossego das almas envenenadas.

Ouve, escravo da humana sanidade:
- livra-te dessa corrente, libera-te,
Para ser são nesse mundo precisas da loucura...
Somente os loucos do mundo chegaram ao amor de Deus,
Somente aqueles que se libertaram das amarras do condicionamento
Alcançaram a compreensão de sua origem e destino.
Quem já provou desse vinho não tem paz de espírito
Sorvendo os sabores insossos do mundo.
Desejará, a todo momento, redescobrir a vinha
Onde provou da água da vida, o vinho do ser-e-não-ser,
O elixir da transcendência.

Tenho nos lábios esse sabor,
Como se o beijo da amada permanecesse comigo,
Como se seu hálito fosse meu hálito,
Minha sua respiração.
Quando se ama parece que nos tornamos um só;
Assim também é com aquele que prova o gosto da verdade:
Ele apenas sobrevive às coisas, pois nada mais o alimenta, nem sacia.
Sua permanência nesse mundo só se justifica pela e para a busca
Do poço da água viva, aquela que jorrará generosa depois de redescoberta.

Um homem que encontrou seu destino jamais será o mesmo.
Haverá um corpo andante menor que seu hóspede,
Como uma concha que carregue uma estrela.
Um homem de sanidade é louco nesse mundo.
Um homem encontrado anda como um perdido nestas terras.
Pois é incapaz de conter a dança do espírito, o giro de sua alma
Em sincronia com os astros.
Um homem encontrado é, nesse mundo, perdido.

Ouve, humanidade insana, o mundo é desequilíbrio:
Abençoai a loucura!

Da inutillidade da poesia

2010-10-08T11:28:00.002-03:00

A Antonio Brasileiro

Célula do todo deslocada
obra o poeta noite adentro.
Faz o seu trabalho inutilmente
sabe que é inútil seu trabalho.
Pária social, mal necessário,
contador de estrelas, rodeado
pela solidão onipresente.

Servo da palavra, nada
que Platão previu como ameaça,
mais parece um ser em extinção.
Peixe fora d’água, ave sem asa,
capaz de voar mesmo trancada
das grades da coisificação.

Sabe ser inútil seu trabalho
sabe que bem poucos o lerão
sabe que insuspeitam que entre grades
muito menos vêem e verão
réus inconscientes que são massa.

Sabe que é passado
mas não passa, pois cada
poema é uma faca
e outros poetas nascerão.

2010-08-08T12:56:00.001-03:00

Para que a luz te acompanhe procura não fazer sombra.

Para que a mesma te transpasse não te indentifiques.

A sombra se faz porque pensas o ser como aquele que a
reproduz,

mas quem a reproduz é forma.

O jasmim se reflete qual sombra,

mas o que é a flor em si senão sua essência?

A forma-jasmim se reflete,

enquanto o jasmim-essência exala seu aroma;

a forma bloqueia a luz, fazendo sombra,

mas o aroma além da forma se deixa transpassar pela luz,

porque essência e luminosidade estão livres de matéria.

O sol é água e o aroma o sedento,

o aroma é essência e a luz seu alimento.

O ser é o encontro,

o ser é o evento

que une luz e essência

no não-lugar.

Da implosão do encontro

resulta o sem nome

contido em lugar algum.

O ser está e é

UM.

2010-07-04T15:47:00.001-03:00

Julho abana um chapéu de azules... noite a decupar a estação! Frêmito das gentes na cidade! Uns se alegram, enquanto outros choram; este nasce agora e aquele morre... e a mão se move às vezes para o afago, ou para ferir... turbas se debruçam no templo, submissas, e outro tanto, inverso, turbas submete...

Amor e ódio, posse e desprendimento. As coisas são como são.

O rasto da idade se anuncia no meu corpo, mas a alma permanece inquieta, deseja seu melhor lugar, sua cidadela. Eu não teço todas as respostas porque (ainda) não conheço todas as perguntas.

O céu de julho é sua melhor oferta... tenham olhos para ver os que (apenas) ouvem, lábios para anunciar os que (apenas) vêem e ouvidos para ouvir os que (apenas) falam... cada momento pede uma (única) atitude, pois há um tempo, um lugar e um contexto de seres: não derrame pérolas aos porcos!

Eu morreria agora infestado pelo céu de julho. Abraço todos os sóis e vou além do sol... eu morreria agora para fundir-me à estrela da minha fundação! A estrela que paira no fundo dos meus olhos e se une ao firmamento... eu morreria agora, para viver fora da concha que me devolve ao continente sem limites e me insere além do tempo e do espaço.

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O ADVENTO

2009-12-24T10:39:00.000-02:00

Gosto da palavra advento. Ela possui fabulosas imbricações, que sugerem estradas vicinais, estalagens no meio do caminho... meio do caminho que tem pedras, mas também outros atalhos.
Gosto de pensar nas implicações da palavra advento, no seu significado à margem, no que diz, sem dizer, nas entrelinhas. Gosto das linhas bifurcadas de tantos roteiros e vias. Gosto de caminhos, sendas, passagens. Gosto de frestas, da fímbria dos rios e mares, das beiradas dos lugares, das orlas desguarnecidas, pois nada jaz desguarnecido.
O advento propõe uma chegada. Propõe uma estrada pela qual se chega de carro ou de biga, em liteiras ou camelos, ou num simples burrico, sem guarnição, sem pedrarias, sem cela, sem coisa alguma.
Gostaria de ver chegar esse desconhecido visitante, da margem da minha vida: assistir sua chegada, numa carruagem ou a pé. Afinal, que importam os meios senão a chegada em si? Que importa o veículo senão a quem conduz?
Gosto da palavra advento. E das imbricações do caminho, da ligação profunda que há entre todos e nenhum lugar. Gosto do gosto da espera, e aprendo, sem sair da minha margem, que o visitante é capaz de chegar por todas elas, em cada orla onde houver alguém que espera, porque, mais que o lugar e os atalhos, mais que o tempo e as estradas, em alguma estância dentro de nós Esse Visitante já é chegado e faz pouso em nossa mais recôndita estalagem.

Boas Festas! Feliz 2010, com muita saúde!

Júlio Polidoro

ESPÓLIO

2009-12-18T14:31:00.003-02:00

Leguei-me o espólio das coisas necessárias.
Há textos que escrevi, releio e não entendo. Então não há motivo para herdá-los, e rasgo cada fio das palavras.
Eu vejo essa arca abarrotada, tão cheia dos cacos que juntei: frações de tecido, a mecha do primeiro corte. Os cortes que jamais cicatrizaram.
Revejo o pião e o barbante, que antes o laçava, revejo as mãozinhas que o lançavam: com eles a vida rodopiava... e gira até hoje, na calçada.
Leguei-me um espólio de fantasmas: pedaços do que fui nestes retalhos, chaveiros, figurinhas e retratos. E estes, mesmo estes, apagados. O “quem” que neles vejo é só miragem do oásis que até hoje é imagem daquele que, inda sendo, é em parte, das partes que juntei, mas separadas, não expressam o todo, não são nada.
Leguei-me o real e o imaginário, e guardo quem não sou do meu passado, e guardarei depois, do inanimado, lembranças tantas, tão desnecessárias.

AQUELE QUE É EM MIM

2009-12-18T14:25:00.001-02:00

A paisagem é junção de antagonismos. Desencontro de unidades. Para, depois do oceano, refletir-se absoluta... no vazio.
A paisagem é repouso; a paisagem é ação. É ausência e presença. Onde Eu Sou o que é e o que não é.
A paisagem és tu, que pensas ser e, no entanto, Eu Sou tu.
A paisagem é silêncio. Tu és a balburdia do silêncio, o lábio que estala a palavra inaudível. Palavra inaudível que estala na paisagem.
A paisagem é desejo. A paisagem é objeto do desejo. Pó. Pó o objeto. Pó o desejo. Pó o que imaginas ser.
Minha palavra está além do pó. É o selo gravado no teu coração. É o selo.
Minha palavra é. Eu Sou além da porta e Sou a chave. Eu Sou além da chave e Sou a porta.
Eu Sou além do além e aqui estou.

Semente

2009-12-06T11:28:00.001-02:00

Eu tenho sido indiferente a essa insignificante semente... e regado o roseiral alheio com minhas lágrimas...

Eu tenho ignorado essa semente por achar que outros a regarão, assim como tenho regado seus jardins...

Mas a semente continua ali... quase esquecida... entre viva e morta... cujas únicas lágrimas que a salvam da secura iminente vêm dos olhos de Deus, através da chuva...

Pois as pessoas estão acostumadas às rosas e seu inebriante perfume, muitas vezes esquecendo que tudo começou na semente...

Deus! agora percebo essa semente... e já abri na gleba um fulcro onde a coloquei... e a tenho regado, ainda que de forma indisciplinada (ainda não me convenci totalmente de que cabe a cada um regar seu próprio jardim e às vezes quero fazer isso por outrem...)...

Mas eu creio que todos os jardins se encontram um dia... formando um sistema harmonioso e sereno...

Espero que ainda tenha tempo de regar minha semente, dar-lhe o devido valor e merecer que o meu próprio roseiral floresça com a chuva dos meus olhos...

2009-10-19T16:48:00.000-02:00

Quase posso ouvir o rocio...

2009-09-07T18:13:00.004-03:00

Quase posso ouvir o rocio... caindo silencioso, sobre territórios tão amplos, tão vastos, tão ilimitados... e há flores e vegetais que nunca vi... nestas planícies que conheço tão pouco... ouço... a vida pulsando! Oásis mais reais que a imaginação repousam, tranqüilos, e convidam ao repasto... Frutas que jamais provei se ofertam como gueixas para o amado...
O tempo inexiste... ou se mistura ao contexto... então o contexto É, fora do tempo e do espaço, pois mesmo o espaço não cabe em tal contexto... vastas paisagens, verdes campos, álamos, bosques... seres que parecem conhecidos, mas que pertencem a outra linhagem... terras sem fim, espaços sem trégua, alma, querubim, origem, meio e destino... ao qual retornamos, libertos da forma...
Começo a ouvir teus sussurros, minha terra! Começo a ouvir teu chamado! Por isso sonho acordado e desperto no teu chão, ó terra ancestral! Começo a ouvir teus sussurros, começo a ouvir tua música, começo a sentir tua brisa, o rociar das manhãs, o sol que se descortina do outro lado de mim...
Começo a sentir-te, Presença, além de qualquer recompensa, além do sim e do não, fora de todo limite, acima de toda razão...
Quase posso ouvir o rocio sobre essas flores sem nome, sobre essas fontes sem água, antes da nomeação... não há, nesta paisagem, que se possa nomear, sequer um grão de palavra, pois as palavras não podem traduzir o que não são!
Começo a ouvir teu chamado, minha terra! Tuas flâmulas na alma e tua voz no coração!

Do livro Outro Sol

2009-08-23T15:31:00.001-03:00

meu coração um ancião habita

e aponta longe o corpo que vivi

o corpo que vivi perante a porta

perante a porta que jamais abri

seria após o Éden, seus jardins?

depois viria o que não tenho em mim?

ou portas e mais portas para abrir?

sem chaves, fechaduras, sem o si?

não há que erguer o véu, buscar resposta

nem há o corpo longe que perdi -

mas onde a porta por detrás da porta?

Tu

2009-08-16T18:23:00.002-03:00

O amor desalinhou-me a alma,
tornou-me bufão das gentes:
eu caminho em círculos
como alguém que perdeu sua sombra.

Os meus olhos são teus olhos
os meus passos são teus passos
o meu nome é teu nome.
Se pergunto ou se respondo
a pergunta e a resposta
são teu nome.
Se juro esquecimento
ergue-se tua lembrança
e na tua lembrança
a mim me esqueço.

As pessoas me chamam por teu nome
e a elas respondo, chamando por ti.
Todo rosto é teu rosto, toda
pedra recorda tuas formas.
Te vejo no musgo e na nuvem
e minha voz, quando ora,
proclama o teu nome.

Eu vago como quem não se sabe
pois me confundo contigo:
eu sou tu, tu me és.

Ascende-me calcinado, ó alma,
às chamas do puro amor!

O pastor de lacunas

2009-08-16T18:21:00.002-03:00

Desde a invenção do tempo
és pastor de lacunas.
Mentor dos lapsos,
tua verve o esquecimento.
Cervo na entrelinha, persegues
tua gazela, essa amante
que foge pelas frestas.

Tens tatuado no peito
o referendo das orlas,
os espaços submersos,
o reverso do avesso.

Buscas tua gazela,
aquela que foge do laço
quando perdes o novelo.

Assim tem sido o tempo
e o amor, que foge por entre os dedos:
esse respingo de água
que não mata a sede
e te leva de volta, sempre, ao começo.

so beautiful

2009-08-16T13:25:00.002-03:00

Estando certo ou errado
Não há frase que alcance
Como um oceano precisa da areia
Ou um velho sapato que sirva
E se o mundo inteiro fosse perfeito
Eu apenas iria querer ver suas cicatrizes
Você sabe que eles podem ter seu universo
Nós estaremos na terra projetando estrelas

E querida, você sabe
Você faz eu me sentir muito bonito
Não há outro lugar no mundo onde eu queira estar
Você faz eu me sentir muito bonito

Se eu estou para cima ou para baixo
Não há multidão para agradar
Eu sou como uma fé sem uma cláusula para se acreditar
E se o mundo inteiro estivesse sorrindo
Eu apenas iria querer ver seu olhar emburrado
Você sabe que eles podem sair navegando em pores do sol
Nós estaremos aqui abandonados na terra
Apenas felizes por termos sido encontrados

Você faz eu me sentir muito bonito
Não há outro lugar no mundo onde eu queira estar
Você faz eu me sentir muito bonito

Eu perdi minhas ilusões
Eu me afoguei em suas palavras
Eu deixei minhas confusões para um mundo cínico
Eu estou me jogando em coisas que eu não entendo
Descobrindo a felicidade segurando sua mão

Você é...Muito bonita

Sim querida você sabe!
Que você faz eu me sentir muito bonito

as coisas indizíveis

2009-08-15T17:08:00.003-03:00

Quando, no círculo celeste, Deus instruiu-me para o culto da palavra, detive-me nas coisas indizíveis e Ele disse: - esquece as coisas indizíveis, elas são para os que vão nutrir-se dos dois mundos, são para aqueles que não terão pátria nem destino... as coisas indizíveis são a porta, mas também a perdição... Cultua as palavras ditas, porque as interditas te perderão... mas eu já havia visto as coisas indizíveis, ó Deus, e as trouxe comigo... nesse alforje de células que bombeia meu sangue, nesse “comboio de corda” que me relata o que não sei dizer, nem definir... serei mais um perdido, pai, nestes atalhos de desencontro, pois as coisas indizíveis se inscreveram para sempre no meu coração!

Sete véus

2009-07-25T14:12:00.003-03:00

Antevejo estrelas por detrás do sol
por detrás do céu estrelas antevejo
como quando era tal antes de ser
como quando antes fez-se como tal.

Como quando antes para ser
não houvesse antes, nem depois.
Como se depois o sempre fosse,
como fosse sempre o depois,
o futuro, o ontem, o que é.

Como é agora o que foi
e será depois o que é agora,
o futuro, a hora que virá:

antevejo céus que inda serão
como céus amava porque eram
e que amo agora, porque são.

O que permanece é consciência

2009-07-25T13:54:00.003-03:00

Em meu pensamento organizo a lembrança de quem sou, de quem fui e de quem ainda posso ser, enquanto os pés deslizam sobre a areia. Sobre a areia os pés caminham sem saber que o pensamento busca na lembrança o próprio ser.
Mas meus pés são parte de quem sou e meu pensamento só se faz porque o corpo assenta sobre eles; porque ossos, pele, carne, vísceras cumprem sem pensar o seu papel. E meus olhos, feitos para ver, e meus ouvidos, feitos para ouvir, e a boca, afeita ao falar, vêem, ouvem e falam somente o necessário para manter o corpo equilibrado e a recordação florir o pensamento.
Uma parte em mim é toda ação, outra parte assiste ao movimento, sem parar, contudo, totalmente.
O que permanece é consciência...

Além do gesto

2009-07-09T11:27:00.002-03:00

O teu vizinho acena com os olhos
porque as mãos, no gesto previsíveis,
apenas cumprem ritos repetidos.

Entanto os olhos, estes inda movem
a mão que acena dentro da pupila
buscando aldravas, portas no escuro.

Buscando portas, como aos outros olhos,
a tua mão responde, ato contínuo:
também tateia dentro da pupila.

Assim o ato externo, formalista,
oculta, interno, outro, verdadeiro,
que comunica algo mais profundo.

Seja no quarto, sala, ou banheiro,
horas ou dias após o cumprimento,
nenhum dos dois se lembra do aceno

porém nos olhos, dentro da pupila,
prossegue o gesto das mãos se movendo,
buscando aldravas, portas no escuro.

O que nos move

2009-07-09T11:22:00.003-03:00

O que nos move é necessidade, é esperança em coisas impossíveis. É creditar verdade ao verossímil. É sustentar-se fé na voz silente, é ir além do próprio pensamento, é achar água plena no deserto, é não ter fome mesmo que faminto.
O que nos move, além do próprio sangue, é sua fonte, mais que o coração, é imergir na própria identidade, é transmutar-se, para ser, então.

De alma para alma

2009-07-08T15:52:00.003-03:00

para a amiga Valéria Nogueira

namastê, as salam aleikum, a paz esteja contigo
no brilho dos teus olhos
no estribilho das pupilas
que, estrelas, são reflexo da alma
que canta de saudade
do não lugar
no oceano sem mar
que une toda gota numa só

2009-07-07T13:24:00.000-03:00

discurso para os que dormem acordados

2009-07-07T11:29:00.002-03:00

MAIS MAGRITTE

2009-07-07T11:20:00.003-03:00

Poemas

2009-07-07T11:12:00.001-03:00

MAIÊUTICA KRISHNAMURTIANA

Penso o arremesso de uma flecha.
Desde o começo. Meço
o pensamento do arqueiro. A meta.
O arco que a amolda, em linha reta,
a mão que a dirige
e a mão que a solta.
Penso a paisagem que há à volta:
nada importa,
senão para quem mira, o alvo que persegue.

Sumiram paisagem, céu, escolta.
Tornaram-se um só o alvo e o arqueiro,
a mão, o arco e a flecha.

Não há quem observa, ou coisa observada:
o universo em torno é um nada
porque somente existe no instante
um alvo, um arremesso, uma flecha,
a porta que se fecha e se abre
a outros partos...

EMMANUEL

Aos irmãos do caminho me uno
por atalhos outros.
Estamos indelevelmente ligados
até o fim dos tempos.

Léguas adiante das eras,
além da verbena e seu aroma,
somos.

E nos reunimos sem nos reunir,
e nossos passos se movem nos passos
de um único amigo, em sua singularidade.
E a singularidade do amigo
se move em nós.
Simplesmente porque não há passos,
não há espaço que nos comporte
se o somos além de si,
como um feixe que não se cabe.

Somos a saga dos incontinentes,
a irmandade do sol,
colhedores de estrelas, astros nós próprios,
na implosão do encontro,
evento sem tradução, junção do ômega com o alfa.

Somos a paz presente, sem atravessadores,
o nicho do Um em todos,
a perfeita transparência.

Somos espelho, espelho somos,
polidores do sonho mais que real.

Me uno a meus irmãos
por mais pareça afastado
e ouço sua música
no meu coração.

O SABOR DAS COISAS

Para José Polidoro

Experimento o sabor das coisas.
Fruta ora fel,
outras muito doce.

E apreendo ecos de certeza
n'Aquele que criou, ao paladar,
o gosto das coisas verdadeiras.

INEFÁVEL

Daqui despeço as palavras.
Não há nada a dizer. Ou tudo.
Se abro minha boca fico mudo:
é como descrever o mundo a um cego.

Por mais caprichos tenha, e esmero
na descrição daquilo que não vejo,
por mais que meu capricho vire zelo
para expressar, sem ver, tudo que sinto,
eu digo a verdade assim, mentindo,
pois como hei de dizer o indizível?

MARGINAL

2008-12-01T17:28:00.000-02:00

Ah, visionário, louco, irresponsável!

Vendo tanta gente na tribuna
buscas o contrário:
cantos distantes do holofote.
Flancos que não saem na manchete,
sombras que te ocultam numa foto,
fatos que delatam
só o embusteiro em ti próprio!

Entre o remo e o barco
preferiste a margem,
entre o peixe e a rede
optaste pelo ócio.

Ah, visionário sem olhos!
Nasceste meio morto para a morte!
Para ser meio vivo entre cadáveres!

E não fizeste escolha, em verdade.
Antes a escolha te escolheu,
para não seres.
Antes a escolha te escolheu
para saberes
que não podias ser, jamais serias
só mais um sonâmbulo na via.

Estar meio desperto é tua sina
enquanto outra parte em ti dormita.
Carregas esse fardo pela vida:
não queres o aplauso, nem a vaia.

Caminhas, e em teus passos te atrapalhas:
a parte que em ti dorme fecha portas
e a parte desperta quer saídas.

Ah, visionário, louco, irresponsável!
Encontras, depois foges dos atalhos!
Despertas, e dormes acordado!

Ser um meio morto é tua sina
e bruxas agitam seus chocalhos.
Um dia alguém previu, no teu passado,
que não serias anjo no futuro,
que não serias homem, nem demônio:
serias tu um rito de passagem...

sem rastro, sem pegada, sem imagem
que conta desse dos teus atos
e morto, te mostrasse como morto,
e vivo, te mostrasse como vivo.

Ah, embusteiro de ti mesmo!
Não guardas novidade, nem segredo!
Nem barco, peixe, remo e nem rede!
Quiseste o ócio extremo de ser margem.

Hino ao sol

2008-11-17T20:33:00.000-02:00

2008-11-17T20:14:00.001-02:00

Não farei luz nem sombra em teu território... também não arrancarei daninhas ervas, nem semearei, nem colherei...
A mim me importa cruzar a tua horta junto às virações da lua, não ser, nem estar em tua paleta... apenas passar com a aragem, deixando um não deixar nos ramos, uma lembrança do futuro, o dia que jamais se cumprirá, na esperança, ensaio de orvalho em teu jardim...
Porque, se luz ou sombra pretender-me em tua planície, mutilarei o sol com filigranas, usurparei a lua com poções estranhas. Porque, se pretender arrancar daninhas ervas, e plantar outras colheitas, arrancarei somente as ervas que diviso, semearei apenas aquilo que plantei... e sei em mim, embora te quisesse, como tua fosse minha seara, que o chão onde plantei é outro, de outra natureza minha messe...
Eu sei, que mesmo que sonhasse um em dois, e mesmo que soubesse todos num, e acreditasse que o Um em todos é, não são a mesma luz, a mesma sombra, não são daninhas ervas tão iguais, não são iguais colheitas que se plantam.
Assim, estando livre, serei teu. E tu, por pertencida, serás livre. E nós em outro continente, além de luz e sombra.
Essoutra terra, land, esse terreiro onde se dança o rito ancestral... Um não-lugar que dentro é onde, um ar no vácuo, um buraco negro cheio de quasares...
Um ritual que dança onde esteja, seja entre as gentes ou eu solitário, um campanário soa sem enredo, em meio a grandes loas de silêncio... esse buscar sem busca em que me vejo, seja na chuva, sol, ou no banheiro, serei, no tempo, e mesmo fora dele, um estrangeiro.
Em tudo que se procura, em tudo que se apura, para o bem, para zen de todos nós, basta olvidar que a vida não precisa nos lembrar que, sonhando, haveremos de acordar...

Lampejos muito distantes de um reino que já foi nosso refletem em nosso ócio a sombra da nostalgia... do que reino que foi nosso, um dia...

QUEM SÃO MEUS IRMÃOS?

2008-11-17T20:05:00.002-02:00

Meus irmãos de sangue talvez sejam meus melhores censores... seguramente enxergam meus piores defeitos. Defeitos que eu mesmo desconheço. Contudo, meus irmãos de sangue não são meus melhores amigos. Os amigos amam, sem impor o limite da censura... me aceitam como sou e, ainda que tenham o que censurar, se o fazem, fazem como alguém que ama.
Mesmo em tempos melhores, não me lembro de um irmão me procurar para saber apenas de mim, apenas de quem sou, com meus erros e defeitos, apesar... mas recordo as inúmeras vezes em que “tentei” me aproximar, apenas para saber do irmão, dos seus entes queridos... eu fiz isso!
Meus irmãos de sangue talvez me apresentem a você melhor do que eu me apresentaria a mim mesmo (já que a auto-indulgência me faria ver, em minha própria avaliação, meus problemas com panos mornos). Contudo, meus irmãos de sangue não são meus melhores avalistas. Os amigos, sim, podem pintar as sombras do quadro, mas farão questão de dotar a obra de alguma claridade.
Mesmo em tempos melhores, não me lembro de um irmão realçar com a mesma veemência minhas poucas qualidades, tanto quanto realçou meus defeitos. Porque, apesar de crítico com eles também, já que sou humano, naquele tempo eu me empenhava por realçar suas qualidades, mais que os defeitos.
Meus irmãos de sangue são isso: irmãos de sangue. Porque, se existe algum amor, o seu amor por mim vem depois de suas críticas. E isso certamente não é amor de quem ama. É amor de cobrança, quem espera que você seja algo que não é. Eu nunca fui às suas vidas dizer o que deviam ou não fazer, como vieram à minha vida, seja por que via fosse.
O amor talvez não seja uma questão de “entender”, como um de vocês me disse um dia. Mas uma questão de aceitar o outro como é. Não importa se um louco, um desequilibrado, se um irresponsável, se um idiota.
Mas o que digo eu? Meus reais irmãos são aqueles que às vezes nem muito vejo, são aqueles que me escutam pelos olhos, e comigo falam, pelo coração.
Estes são meus verdadeiros irmãos.

POEMA QUE SÓ UM TOLO ASSINARIA

2008-11-17T20:01:00.002-02:00

Tô perdendo a fé em mim mesmo:
eu, que minto, espero
que os outros sejam verdadeiros.

Tô que nem agulha no palheiro:
se sincero sou
quem mente são os outros.

Eu sou mil pedaços do inteiro:
sou de cada parte a que perco
e a parte que encontro é um arremedo

de alguém que sou e desconheço
porque as partes juntas eu esqueço
que se juntam no eu verdadeiro.

Sou um trapo em trajes elegantes,
sou um nobre com fome e com sede,
sou um lobo em pele de cordeiro,

sou quem chora, calando o desejo,
sou quem ri, se o desejo alcanço,
mas não sou o riso, o choro, ou o desejo.

Sou quem chega antes, e não primeiro,
o que vem depois, e não por último,
o que, por negar, vive afirmando,

e que, ao negar, confirma tudo.
Sou o réu falante, de tão mudo,
que o júri condena, antecipado,

tenha eu virtudes, ou pecados,
seja eu um santo, ou demônio,
condenado estou, sem ser votado,

à colheita errante dos pedaços
que recolho, ajunto e, aos bocados,
vou perdendo ao longo do caminho.

Tô perdendo a fé em mim mesmo.
Vou perdendo a fé em mim e em todos
com a altivez de um vagabundo.

Para, talvez sóbrio na miséria,
de verdade e mentira deserdado,
não sobrar de mim mais que o cuidado

de colher do nada o meu tudo.

Júlio Polidoro (tolo assumido)

Escuta a flauta de bambu...

2008-10-26T15:54:00.000-02:00

Escuta a flauta de bambu, como se queixa,
Lamentando seu desterro:
"Desde que me separaram de minha raiz,
Minhas notas queixosas arrancam lágrimas de homens e mulheres.
Meu peito se rompe, lutando para libertar meus suspiros,
E expressar os acessos de saudade de meu lugar.
Aquele que mora longe de sua casa
Está sempre ansiando pelo dia em que há de voltar.
Ouve-se meu lamento por toda a gente,
Em harmonia com os que se alegram e os que choram.
Cada um interpreta minhas notas de acordo com seus sentimentos,
Mas ninguém penetra os segredos de meu coração.
Meus segredos não destoam de minhas notas queixosas,
E, no entanto não se manifestam ao olho e ao ouvido sensual.
Nenhum véu esconde o corpo da alma, nem a alma do corpo,
E, no entanto homem algum jamais viu uma alma”
O lamento da flauta é fogo, e não puro ar.
Que aquele que carece desse fogo seja tido como morto!
É o fogo do amor que inspira a flauta,
E o amor que fermenta o vinho.
A flauta é confidente dos amantes infelizes;
Sim, sua melodia desnuda meus segredos mais íntimos.
Quem viu veneno e antídoto como a flauta?
Quem viu consolador gentil como a flauta?
A flauta conta a história do caminho, manchado de sangue, do amor,
Conta a história das penas de amor de Majnun.
Ninguém sabe desses sentimentos senão aquele que está louco,
Como um ouvido que se inclina aos sussurros da língua.
De pena, meus dias são trabalho e dor,
Meus dias passam de mãos dadas com a angústia.
E, no entanto, se meus dias se esvaem assim, não importa,
Faz tua vontade, ó Puro Incomparável!
Mas quem não é peixe logo se cansa da água;
E àqueles a quem falta o pão de cada dia, o dia parece muito longo;
Assim o "Verde" não compreende o estado do "Maduro";
Portanto cabe a mim abreviar meu discurso.
Levanta-te, ó filho! Rompe tuas cadeias e se livre!
Quanto tempo serás cativo da prata e do ouro?
Embora despejes o oceano em teu cântaro,
Este não pode conter mais que a provisão de um dia.
O cântaro do desejo do ávido nunca se enche,
A ostra não se enche de pérolas até a saciedade;
Somente aquele cuja veste foi rasgada pela violência do amor
Está inteiramente puro, livre de avidez e de pecado.
A ti entoamos louvores, ó Amor, doce loucura!
Tu que curas todas as nossas enfermidades!
Que és médico de nosso orgulho e presunção!
Tu que és nosso Platão e nosso Galeno!
O amor eleva aos céus nossos corpos terrenos,
E faz até os montes dançarem de alegria!
Ó amante, foi o amor que deu vida ao Monte Sinai,
Quando "o monte estremeceu e Moisés perdeu os sentidos".
Se meu Amado apenas me tocasse com seus lábios,
Também eu, como a flauta, romperia em melodias.
Mas aquele que se aparta dos que falam sua língua,
Ainda que tenha cem vozes, é forçosamente mudo.
Depois que a rosa perde a cor e o jardim fenece,
Não se ouve mais a canção do rouxinol.
O Amado é tudo em tudo, o amante, apenas seu véu;
Só o Amado é que vive, o amante é coisa morta.
Quando o amante não sente mais as esporas do Amor,
Ele é como um pássaro que perdeu as asas.
Ai! Como posso manter os sentidos,
Quando o Amado não mostra a luz de Seu semblante?
O Amor quer ver seu segredo revelado,
Pois se o espelho não reflete, de que servirá?
Sabes por que teu espelho não reflete?
Porque a ferrugem não foi retirada de sua face.
Fosse ele purificado de toda ferrugem e mácula,
Refletiria o brilho do Sol de Deus.
Ó amigos, ouvi agora esta narrativa,
Que expõe a própria essência de minha situação.

RUMI

Outro sol?

2008-10-16T19:56:00.003-03:00

As coisas que elegi para a leveza repousam noutras terras que há em mim... Ali repousam elas, tão guardadas, que todos os atalhos esqueci...
Há brumas no meu sentimento, e tento, pelo pensamento, pensar o que era pra sentir...
Misturo, em meu esquecimento, a eternidade com o momento e colho o que não plantei... Estão em outro terreno sementes que há muito espalhei... Vingaram protegidas pelo tempo, floriram para outros olhos, as árvores que um dia semeei... Esperam por aquele as espera, oculto como luz em meio às trevas, o facho de esperança que ocultei...
Espera, ele assim, tão bem guardado, que fora, esse eu, desesperado, nem sabe que outro existe, além de si...
Espera pelo dia que não chega, na noite permanente que acendi, aquele que, em mim, nem sabe-se...

Mais que isso

2008-10-14T21:07:00.006-03:00

Há muito viajas pela roda de samsara. Viste flores murchas, vencidas estações. Viste folhas secas, no outono debruçadas. Disseste, no colo do tufão: “eu volto”! Mas danças desde o esquecimento.
Cruzaste o tempo corroído com velhas sandálias. Vê o teu mirrado manto, quão precário!
Vê, em tuas mãos, o pó da farsa. Assim como a estação, teu corpo também passa. Vê, em tuas mãos, o pó da farsa.
Serás, eternamente, solitário. Um ponto, de muitos separado. Enquanto pelas mãos, quanto sonhares, serás, em todos os lugares, apenas esse ponto abandonado.
Até perderes tudo, miserável, até sumir das mãos o pó da farsa, até sumir a mão e a própria farsa, serás apenas grão, na paisagem.
Serás apenas grão, na paisagem, até romper-se o grão da tua imagem e não restar nem grão, nem paisagem. E não restar sequer a tua imagem.

Ó, TODO DO MEU TODO

2008-10-13T20:43:00.002-03:00

EIS-ME AQUI, EIS-ME AQUI, Ó MEU SEGREDO, Ó MINHA CONFIDÊNCIA!
EIS-ME AQUI, EIS-ME AQUI, Ó MEU FIM, Ó MEU SENTIDO!
CHAMO-TE. NÃO! ÉS TU QUE ME CHAMAS PARA TI!
COMO HAVERIA DE FALAR A TI, SE TU NÃO ME HOUVESSE FALADO A MIM?
Ó ESSÊNCIA DA ESSÊNCIA DA MINHA EXISTÊNCIA, Ó TERMO DO MEU DESÍGNIO!
TU QUE ME FAZES FALAR, Ó TU, MINHAS ANUNCIAÇÕES, TU MEUS PESTANEJARES!
Ó TODO DE MEU TODO, TODO DE TODA COISA, ENIGMA EQUÍVOCO; OBSCUREÇO O TODO DO TEU TODO AO QUERER EXPRESSAR-TE!
Ó TU, DE QUEM MEU ESPÍRITO ESTAVA SUSPENSO, JÁ AO MORRER DE ÊXTASE, AH! CONTINUA SENDO TUA PRENDA MINHA DESDITA!
Ó SUPREMO OBJETO QUE EU SOLICITO E ESPERO, Ó MEU HÓSPEDE, Ó ALENTO DE MEU ESPÍRITO, Ó MINHA VIDA NESTE MUNDO E NO OUTRO!
SEJA MEU CORAÇÃO TEU RESGATE! Ó MEU OUVIDO, Ó MINHA VISÃO!
POR QUE TANTA DEMORA, EM MEU RETIRO, TÃO DISTANTE?
AH! AINDA QUE PARA MEUS OLHOS TE ESCONDAS NO INVISÍVEL, MEU CORAÇÃO JÁ TE CONTEMPLA, DESDE MEU AFASTAMENTO, SIM! DESDE MEU EXÍLIO!

AL HALLAJ

Olhemos os olhos das crianças

2008-10-13T00:14:00.001-03:00

Olhemos os olhos das crianças que eles encerram mistérios;
dentro de suas pupilas moram selvagens bons,
pairam neles as lendas das terras desconhecidas.
Olhemos os olhos das crianças;
quando com eles cruzamos nossos olhos,
há reconhecimentos súbitos
e reminiscências que revivem.
Que ausência de ouro e prata existe neles!
Que verdes potros relincham em suas colinas!
Que indiferença pelas arcas ricas!
Como se parecem com os olhos dos poetas!
Olhemos os olhos da crianças,
desprevenidos de crimes e borrascas,
inconscientes entre o Bem e o Mal
sempre transparentes como a água e o mel.
Olhemos os olhos das crianças,
com seus horizontes claros, claros,
capazes de deixar transparecer
o avô curvado e trêmulo,
o pai de sobrecasaca e a menina mãe.
Fitemos os olhos das crianças
como quem fita um écran
e vê desenrolar-se lá dentro
uma história familiar.
Olhemos os olhos das crianças
para repousar nestes céus sem pensamento
a angústia de procurar pátrias distantes
e as constelações que já morreram.

Jorge de Lima

Nasrudin

2008-10-11T00:50:00.004-03:00

Volta e meia, Nasrudin atravessava a fronteira entre a Pérsia e a Grécia montado no lombo de um burro. Toda vez passava com dois cestos cheios de palha e voltava sem eles, arrastando-se a pé. Toda vez o guarda procurava por contrabando. Nunca encontrou.
"O que é que você transporta, Nasrudin?"
"Sou contrabandista."
Anos mais tarde, com uma aparência cada vez mais próspera, Nasrudin mudou-se para o Egito. Lá encontrou um daqueles guardas de fronteira.
"Diga-me, Mullá, agora que você está fora da jurisdição grega e persa, instalado por aqui nesta vida boa - o que é que você contrabandeava, que nunca conseguimos pegar?"
"Burros."

Para meu amado filho, que completa hoje quatorze anos!

2008-10-11T00:18:00.002-03:00

A Guilherme Campagnacci Polidoro

brandura, sol da indolência,
estive em todos os castelos

o futuro é essa história
que não terei
a quem contar

A nau de mim

2008-10-10T23:41:00.003-03:00

Movo moinhos de vento, alço altiplanuras, barco à deriva que ruma para nenhum lugar... A minha casa afastada, a minha casa distante, é um hierofante nas ágoras do cais. Eu, sem destino certo, miro o meu reflexo, sobre as águas do mar. E, na voragem da espuma, minha imagem se perde, para de novo se armar.
Em cada porto um aceno, de mãos suspensas no ar, que os corpos abandonaram, feito espectros, sós. São sombras da despedida, de quem levou-se na ida, e nunca mais voltará...

A voz original...

2008-10-10T19:10:00.007-03:00

persigo, da fala, a plena expressão
da sala nunca aberta, o corredor
que nos conduza ao Verbo sem autor
e que traduza as coisas do porão.

mas como seduzir a sedução
e como, sendo ovelha, ser pastor,
se a fala, como falso condutor,
tem muitas e nenhuma direção?

Soneto de contrição

2008-10-09T20:39:00.013-03:00

Eu te amo, Maria, te amo tanto
Que o meu peito me dói como em doença
E quanto mais me seja a dor intensa
Mais cresce na minha alma teu encanto.

Como a criança que vagueia o canto
Ante o mistério da amplidão suspensa
Meu coração é um vago de acalanto
Berçando versos de saudade imensa.

Não é maior o coração que a alma
Nem melhor a presença que a saudade
Só te amar é divino, e sentir calma...

E é uma calma tão feita de humildade
Que tão mais te soubesse pertencida
Menos seria eterno em tua vida.

Camões

2008-10-09T15:04:00.001-03:00

Sete anos de pastor Jacó servia
Labão, pai de Raquel serrana bela,
Mas não servia ao pai, servia a ela,
Que a ela só por prêmio pretendia.

Os dias na esperança de um só dia
Passava, contentando-se com vê-la:
Porém o pai usando de cautela,
Em lugar de Raquel lhe deu a Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos
Assim lhe era negada a sua pastora,
Como se a não tivera merecida,

Começou a servir outros sete anos,
Dizendo: Mais servira, se não fora
Para tão longo amor tão curta a vida.

Indeciso

2008-10-09T03:06:00.002-03:00

Às vezes meu desejo
é não notar que tudo passa
e que envelheço na medida que envelheço
Por vezes meu intento é evitar
que a busca de um espaço me enlouqueça
que todos descubram
que devo dinheiro aos inimigos
ou saibam que nunca tive namorada
Às vezes eu me sinto muito bobo
conservando os costumes de família
e comprando queijo na mesma padaria
Às vezes é o provável do poema
não fosse essa carência
que sinto ao dizer que sinto às vezes

Essa voz...

2008-10-09T02:23:00.004-03:00

É meio que apear da vida, em pleno calçadão, e colocar a concha do ouvido ao rés do chão... do outro lado, Juiz de Fora, do outro lado, diametralmente oposto, que concha ou que hálito, que boca a desdizer, ouvindo, que ouvido a desescutar, falando?
Nessas entorces de ruptura, entre o andar e o pensamento, entre o olhar e a procura, entre quem fala e desescuta, nessas entorces que afetam o ato, que afetam o espaço que se enrijece, um outro ato se faz sem ser, como montagem de figuras em quadrinhos... que desalinho, belo, se avista, quando o olhar não o procura...
Apenas queda, no anomimato, o corpo, o plexo, o abraço, nesta calçada; pano de fundo para outra concha, outros ouvidos...

Titãs

2008-10-09T02:06:00.001-03:00

Será inevitável?
Quero revolucionar
ISSO...
Torcer ao avesso,
tornar recomeço
o meio e o fim...

Isso, isso

2008-10-09T01:57:00.003-03:00

O coração partido. Isso,
que desmorona comigo,
ergui com minhas mãos
e erguerei de novo
dos escombros da paixão.

Cena de bar

2008-10-08T21:26:00.001-03:00

Moça areando a travessa
do meu peito oxidável,
nem de carne nem de aço.
Feito de sentimento.

Polir-se é ausentar-se
do processo
para que o reflexo
ultrapasse a imagem.

Flash

2008-10-08T21:16:00.001-03:00

De mim eu tantas vezes tenho sido
aquele que, privado dos sentidos,
não sonha, nem vive no real.
Espectro de vida no umbral,
não grito nem calo nem prossigo:
avanço e contudo volto atrás.

Os dias se parecem sempre iguais
se presos eu os guardo no bornal
e tento ocultá-los de sua luz.
Não posso fazer sombra sobre o sol.
Se olvido, porém, que em vão me imponho,
se partem as amarras do que penso

e vejo-me além do pensamento:
me torno, num segundo, num momento,
o mais profundo ser, essencial.
É pena que no instante que se segue
desate-se a memória, que se perde

e volte eu a sonhar que sou real.

Tudo passa

2008-10-08T21:03:00.000-03:00

Se triste estou aí invento mil paisagens de alumbramento: tosquio ovelhas do meu rebanho, antes que a mão, imersa em sonho, tosquie outras, noutro lugar. Espio a pia, donde goteja a gota efêmera que cai e finda na terra funda da qual se esvai... Uma aranha, de longas pernas (será que ela também sonha?) consegue, enfim, caçar o inseto (será que ele também sofre?). Jato de areia dessas paredes desenha caras, carantonhas, formas medonhas ou ordinárias, conforme a luz. E tantos quadros, se seguem a outros, e tantas coisas se misturando, que me esqueço que no começo só inventava porque entristeço de vez em quando...

O amor passou por mim

2008-10-08T20:55:00.000-03:00

O amor passou por mim
em sua liteira de nuvem:
desejo de querubim,
projeto de herói e de mito
nos rituais de passagem.

O amor passou por aqui
levando, em sua voragem,
pedaços da paisagem
e muitos pedaços de mim.

O amor seguiu por ali,
seguiu para além de si
e eu, perseguindo a imagem,
pelo caminho fiquei.
Ficaram também, aqui, reis,
vassalos, nobres e bêbados.
Ficaram poetas, aedos
e noivas abandonadas.
O amante ficou sem amada
e todos carentes do amor.
O amor seguiu e ficou,
tocou, e não foi tocado.

O amor se foi, por inteiro,
atravessando janeiros:
cravando espadas de afeto
no peito de homens perplexos,
dobrando-lhes a cerviz.

Dobrou a dor nos joelhos
quando, abraçado à liteira,
não tive senão o reflexo
das incrustações de rubis.
O amor não estava ali.

Rasgou minhas vestes e veias
mortificou-me em areias
e transformou-me em deserto.
Viajo sem rumo certo
e quando o sinto mais perto,
sei que está longe de mim.

O amor passou por aqui
em sua liteira de sonho
e quanto mais o acompanho
mais perdido me sinto
sorvendo desse absinto
não sei quem sou, ou quem fui.

Sidharta

2008-10-07T22:42:00.001-03:00

A balsa segue, lentamente. Os braços do balseiro e os remos parecem um mecanismo único, tão familiarizados estão ao afã. O olhar do condutor se perde no horizonte, como que sondando o rastro da margem oposta.
Pobre balseiro... Qual será sua fortuna? Cortar, repetidas vezes, a corrente do rio, conduzindo viajantes de uma à outra margem?
Talvez sua fortuna esteja no esforço de imprimir movimento aos remos e fazer com que a balsa se desloque.
Rio de tantas margens, tantas afluências, onde o ancoradouro definitivo? O que é definitivo?
Os olhos do balseiro miram o horizonte, como que alheios ao resto do corpo. O que procuram seus olhos?
Alcançamos uma, de muitas orlas. Ao preparar-me para descer, não consigo conter o ímpeto da pergunta: - o que procuram teus olhos, velho balseiro?
E o ancião volve a mim o olhar profundo, murmurando:
- Não sei.

Stones of wisdom

2008-10-07T21:49:00.000-03:00

Bela música de Gandalf.

Majun volta para casa

2008-10-07T17:50:00.000-03:00

Estou enamorado, Pai.
Sou este que retorna, em trapos.
No longínquo instante em que rasguei o peito, eu tentei enchê-lo com as dádivas do mundo.
Quando, há muito tempo, me apoiei na janela do vazio, saí, colhendo nada do caminho.
Deixei-te pelas coisas, pai, e volto, sem saber de mim.
Um dia, estando com outros viajantes, entrei na roda que dançava.
Festejavam bodas da colheita. Pude perceber, na luz estreita, os olhos que me escravizaram.
Nunca mais dos meus se apagaram.
E enquanto cantava, inebriado, o poeta, à musa pretendida, o meu coração também cantava, minh’alma dançava enlouquecida. Neste instante, ao centro, ó Deus, miragem? Eis, assoma a vida da minha vida! Ao tempo que ria eu pranteava, pois no seu olhar eu me encontrava, a face encoberta por tiara e guizos.
Quanto mais a via mais a amava, tanto mais me dava mais perdia o meu próprio eixo, em rodopios.
Ó amor sem tino, desalento, sendo o mel mais doce mais maltrata, e de mim se afasta, se aproximo.
Transitei em torno de mim mesmo. E saí, sem rumo, do roteiro, a buscar, por fora, o que está dentro.
Mendiguei nas ruas do inferno; fui pedinte, algoz e prisioneiro. Fui sultão, filósofo, bandido. Em nenhuma posição venci, vencido. O que hei de ter, se está perdido o bem precioso que não tenho?
O menor dos homens eu me sinto, estando no trono ou no jazigo. De que vale o aroma, se não traz a flor consigo?
Estou enamorado, pai. E a ti retorno, maltrapilho. Tudo que não trago não foi tido. De algum modo, sei que está contigo, chave, reino e todo o tesouro. Sei também que, sob guizos, hei de ter, do amor enlouquecido, o amor de Laila aqui, comigo.

Ibn Arabi

2008-10-07T13:31:00.001-03:00

O meu coração abriu-se a todas as formas: é uma pastagem para gazelas, um claustro para monges cristãos, um templo de ídolos, a Caaba do peregrino, a tábuas da Tora e o Alcorão. Pratico a religião do amor; qualquer que seja a direção em que as caravanas avancem, a religião do amor será sempre o meu credo e a minha fé.

I am missing you

2008-10-07T00:55:00.001-03:00

Nossa casa

2008-10-07T00:30:00.000-03:00

Um dia descemos do estribo e parte o trem. O bonde se confunde com a neblina. O carro vira a curva além do olhar.
À noite aguardamos, na estação, um carro, um bonde, um vagão, mudança de roteiro e de lugar.
O carro segue seu traçado. O trem, o bonde, o vagão. Descemos do estribo e nos aguardam, ou aguardamos nós, na estação.
A casa é uma idéia vaga. A casa é uma idéia parca: concreto, tijolos, corrimão. A casa é para onde se volta a seta do nosso coração.
Tivemos tantas casas, não importa se a elas retornamos, noutro chão. Porque a nossa casa é onde estamos. E mesmo que desçamos do estribo, e mesmo que mudemos de estação, e mesmo que trens partam, sem destino, e mesmo que haja bondes na neblina, e mesmo que o carro vire a curva, e mesmo que se percam do olhar, estribos haverá para subir, e outros cursos, rotas de viagem. E ainda que o vagão, em movimento, ainda que o carro, avançando, ainda que no trem, velocidade, se cumpre a nossa viagem além do carro, do vagão, além do bonde, da estação, além do tempo, do lugar, porque a nossa casa é onde estamos.

A teia do destino

2008-10-06T23:18:00.001-03:00

Perambulava, certa ocasião, ao sabor dos ventos, quando, a meus pés, deparei com o que me pareceu parte de uma antiga e amarelecida publicação. Chamou-me a atenção o formato dos caracteres impressos, diferente do alfabeto que usamos para nos comunicar. Um velho amigo, viajante Ananda Marga, identificou o idioma como sendo o sânscrito e traduziu o conteúdo:

Kavyakanta, aquele cuja fala é poesia, nunca compareceu às convenções de Pânditas para receber os lauréis e homenagens de que seus versos foram e são alvo, em nenhuma ocasião. Não se sabe onde mora, o que faz, nem mesmo seu verdadeiro nome.
Sua indiferença quanto a se fazer presente aos eventos gerou, em torno da sua figura, o culto do mito, como se o mesmo, de outro modo, jamais houvesse existido.

Carta de Miguel sobre Kavyakanta

2008-10-06T22:31:00.000-03:00

Numa manhã de primavera encontrei, na caixa de correio, um envelope, sem a identificação do remetente. O texto da carta, brevíssimo, dizia:

Recebereis, em cálices, da bebida vital que revivifica o corpo, serena a alma e ilumina a consciência. Bebei!
Nestes cálices está a Centelha do Prístino Princípio da Vida, para dar sabor e aroma à Essência Luminosa que quer se expandir em vós!

“Miguel”

3ª MENSAGEM DE KAVYAKANTA

2008-10-06T00:42:00.000-03:00

Cavalgava entre álamos do bosque, numa belíssima manhã. Ao aproximar-me do Lago Verde apeei e, enquanto a montaria se dessedentava, pude contemplar a paisagem...
Árvores gigantescas e frondosas perfilavam pelo caminho, como se pretendessem perfurar o céu. Na planície distante, a última linha entre a terra e o firmamento parecia bailar com o horizonte. A grama e o chão próximos palpitavam de vida. Sons de todos os tons desciam dos galhos elevados e vinham de muitas direções. Estranhas e diminutas criaturinhas rastejavam pelo solo e organizados exércitos de formigas trafegavam incansavelmente. Ao fundo da lagoa uma gruta instigava o instinto aventureiro. Acerquei-me dela, com cuidado, e avancei alguns metros. A luz, refletida pela água, permitiu-me vislumbrar, no teto da gruta, centenas de estalactites. Quadro magistral!
Surgida das profundezas da caverna, uma coruja de cor opala se aproximou, e disse:

- Eu sou teu propósito. Sou aquele que te guia. E afirmo: semeia, por onde fores, esse propósito.
Segue a clareira do sonho porque, em Mim, teus sonhos serão reais.
Eu sou a intenção; tu, o agente. Sou o leito; tu, a correnteza.
Não te importe a sombra quando tens a luz. Olha-Me além dos olhos. Estes olhos perdidos no crepúsculo, contemplando, sequiosos, o espaço fora do espaço.
O amor dança com tua razão... Por isso estás perdido, completamente apaixonado, completamente embriagado desse vinho. Quem o prova uma única vez transforma-se num mendigo. Nenhum poder ou riqueza o trarão de volta. Seu corpo errará pelos bazares, como um jarro sem flores. Sua alma permanecerá aos pés da vinha, ainda que secas estejam todas as uvas. Quem já sentiu essa bólide fulminar seu coração perde a razão e os sentidos! Vagueia feito uma marionete sem comando. Aquele que aproximar o ouvido da sua boca nada ouvirá, além da voz torturada de Majnum, clamando por Laila!
Vem, amante destronado, vem, carrasco condenado a pena eterna, vem, senhor tornado escravo, juntar-te à caravana dos perdidos!

Mais Rumi

2008-10-05T23:55:00.000-03:00

Vem,
Te direi em segredo
Aonde leva esta dança.
Vê como as partículas do ar
E os grãos de areia do deserto
Giram desnorteados.
Cada átomo
Feliz ou miserável,
Gira apaixonado
Em torno do sol.

Ninguém fala para si mesmo em voz alta.
Já que todos somos um,
falemos desse outro modo.

Os pés e as mãos conhecem o desejo da alma
Fechemos pois a boca e conversemos através da alma
Só a alma conhece o destino de tudo, passo a passo.

Vem, se te interessas, posso mostrar-te.

Desde que chegaste ao mundo do ser,
uma escada foi posta diante de ti, para que escapasses.
Primeiro, foste mineral;
depois, te tornaste planta,
e mais tarde, animal.
Como pode isto ser segredo para ti?

Finalmente, foste feito homem,
com conhecimento, razão e fé.
Contempla teu corpo - um punhado de pó -
vê quão perfeito se tornou!
Quando tiveres cumprido tua jornada,
decerto hás de regressar como anjo;
depois disso, terás terminado de vez com a terra,
e tua estação há de ser o céu.

Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Rūmī (مولانا جلال الدین محمد رومی), também conhecido como Mawlānā Jalāl-ad-Dīn Muhammad Balkhī (محمد بلخى), ou ainda apenas Rumi, (30 de setembro de 1207–17 de Dezembro de 1273), foi um poeta, jurista e teólogo muçulmano persa[1] do século XIII. Seu nome significa literalmente "Majestade da Religião"; Jalal significa "majestade" e Din significa "religião"[2]. Rumi é, também, um nome descritivo cujo significado é "o romano", pois ele viveu grande parte da sua vida na Anatólia, que era parte do Império Bizantino dois séculos antes. [3]

Ele nasceu em Balkh (no hoje Afeganistão, então parte da Pérsia), a cidade natal da família de seu pai. Esta cidade estava nesta época sob a esfera de influência da região de Khorasan e era parte do Império Khwarezmio.

Ele viveu a maior parte de sua vida sob o Sultanato de Rum, onde produziu a maior parte de seus trabalhos[4] e morreu em 1273 CE. Foi enterrado em Konya e seu túmulo tornou-se um lugar de peregrinação. Após sua morte, seus seguidores e seu filho Sultan Walad fundaram a Ordem Sufi Mawlawīyah, também conhecida como ordem dos Dervishes girantes, famosos por sua dança Sufi conhecida como cerimônia sema.

Para ser

2008-10-05T23:41:00.001-03:00

Tanto tempo gastei
guardando para meu Rei
as jóias da devoção
que a arca, abarrotada,
só fez mostrar-me que nada,
nada a tudo é igual,
quando as gemas mais raras
não passam de pedras falsas
perante os raios do sol.

Estar no mundo sem ser... do mundo

2008-10-05T17:30:00.000-03:00

Mundo redoma de vidro
de posseiros em litígio.
Fortuna dos despossuídos.

Boa sorte quem tem
não a compra no armazém
nem é quinhão de bandido.

Estar no mundo sem ser
do mundo é ter
o universo aos seus pés

sem chafurdá-los na lama
nem sujar as mãos do sangue
da inocência e brandura

quando o valor que se apura
muito além do que se tem
está no Ser, que do mundo

nada mais leva que tudo
que o vasto mundo não tem.

Rumi

2008-10-05T17:20:00.002-03:00

"Se pensar em um bem-amado deste mundo traz tanta força e benefícios, o que há de surpreendente no fato de o Amigo Divino dar força a Seu amigo tanto na presença quanto na ausência? Isso não é imaginação; é a alma de todas as verdades e não se pode dizer que é imaginação.

O mundo está fundado na imaginação. Tu pensas que este mundo é real porque o vês e o tocas, chamas todas as realidades profundas (mani), às quais este mundo está subordinado, de imaginação. É o contrário (que é correto). A imaginação é este mundo e a realidade pode criar cem mundos parecidos, que apodrecem, deterioram-se e se destroem; ela pode ainda criar um mundo melhor que não envelhece, que está longe de ser novo ou velho; tem a qualidade de ser velho ou novo o que decorre disso. Aquele que criou essas duas coisas está distante e acima delas. [O Rei do Amor oferece dois mil raios de luz a cada momento. D'Ele não desejo ver outra coisa senão Sua Beleza.] Um arquiteto projeta em seu pensamento uma casa e cria imagens: ele imagina seu comprimento, sua largura, o piso, o pátio. Essas imagens não são a imaginação: a realidade sai dessa imaginação e depende dela. O homem que não é arquiteto e que elabora formas e imagens em pensamento, usa a imaginação; normalmente, as pessoas dizem a esse homem que não é arquiteto e não conhece esta arte: "Estás imaginando coisas".

2008-10-05T16:59:00.000-03:00

A meus filhos

pai, o que é tarde?
unhas roídas para o sem resposta

mais difícil é olhar nos olhos
responder: — deus te abençoe

(às vezes
corro ao quarto
os abraço
sem tocá-los
e cresço
na escuridão
como se a conhecesse)

queria dar-lhes
a opção do passo:
cuidado com a pedra
salte esse buraco
repartir
o tenho medo
quero colo

mas este cigarro que queima
esta noite que arde
sugerem que eu diga
vamos dormir, filhos, é tarde

Antípoda

2008-10-05T16:53:00.000-03:00

Antípoda

agora as pessoas que fui se juntam
se separam, que nunca se juntaram.
porque soltas, jamais se separaram
e unidas, não são coisas que se ajuntam.
umas caladas, que outras se besuntam
do aroma das bocas que calaram:
tudo disseram porque não falaram
porque não falaram ó, disseram tudo.
e pessoas tantas todas quero ser
que dizendo muito muito a dizer
dizem outraquelas o que não disseram.
quero quero todas e nenhuma quero:
estes seres que de noite recupero
capturo pela sua negação.

Começo, recomeçando...

2008-10-05T16:28:00.000-03:00

Sentir, em si mesmo, nos sis, a
sensação recorrente, déjà vu...